La Palabra de Madera / The Wooden Word

- ¿Y tú qué? Sigues vivo, ¿Eh? Ya no me quieres como antes. ¿Qué te pasa? - Si te quiero no seas bobo. Pero te estoy queriendo como quieren los casados, con experiencia, calma, y cordura. - Quieres decir sin pasión. Y así no se siente. - No querido, lo que pasa es que ya estas desgastado, al igual que yo. Tomé mi vaso de Whisky, mientras seguía la conversación. Esta vez estábamos en una mesita redonda, como de esas que usan en las calles de París o en la Zona Colonial [1] cerca de los bares para tomar una taza de café o cualquier trago que no sea agua. No estábamos sentados de frente, más bien, uno del lado del otro. Intercambiando palabras sin mirarnos; como susurrando discretamente y mirando hacia el horizonte o a cualquier buena falda que se cruzase en la fotografía. - Extraño tus locuras. - Basta ya de alucinar. No seas tan expresivo. – Dije un poco incómodo. - Cada año te renovabas. Me hacías tuyo, me